« C’est un problème de volonté. — C’est quoi la volonté ? demanda la petite fille. » L’homme leva les yeux, pensif.

« Vois-tu, continua le vieil homme d’un ton monocorde, tout le monde me dit que je peux m’en sortir seul, par moi-même. »

« Bah non, t’es bête ! Les méchants ils sont riches et ils disent du mal des gentils. — Ce n’est pas si simple. »

Le béret amortit la chute d’une pièce. « Non, je ne suis pas gentil. Si je suis assis là, c’est bien que je le mérite. »

« Je vois. Pardonne-moi. — Pas besoin, sourit-elle. T’es un gentil et les gentils ils ont pas besoin d’excuse. — Non. »

« Où est ta maman ? » La fillette pointa un doigt fin vers un jeune cadre armuré d'un complet, téléphone à l’oreille.

« Je choisis haine. C’est ma première lettre ! répondit-elle avec fierté. » L’homme consentit un sourire édenté.

« Chômage, lâcha-t-il sans émotion. Divorce. Haine. Au choix. » L’enfant fit quelques pas avant de tourner sur elle-même.

Devant lui se tenait une petite fille maigre aux grands yeux étincelants. Un bonnet rouge lui descendait jusqu’aux genoux.

« Monsieur, pourquoi tu es assis dans la neige ? » La voix fluette fit émerger le vieil homme de sa torpeur glacée.